„Podpisz zrzeczenie się prawa do mieszkania, synowo!” – poprosiła czule teściowa. „Stała się czuła. Ale jest już za późno”.

czego nie. Nie musisz mi tłumaczyć”.

Teściowa spojrzała na nią z nieskrywanym zdumieniem. Przez trzy lata przyzwyczaiła się do innej Very – tej, która milczała, znosiła i odwracała wzrok. Ta była inna. I wyraźnie ją to niepokoiło.

„Myślisz, że Sierioża będzie po twojej stronie?” zapytała po chwili.

„Nie” – odpowiedziała szczerze Vera. „Nie sądzę”.

– Więc po co to wszystko?

Vera milczała przez chwilę. Drzewa za oknem szeleściły – wrzesień pędził pierwsze liście po podwórku, czerwone i mokre.

„Bo w końcu zrozumiałam jedną rzecz” – powiedziała. „Nie potrzebuję jego strony, Galino Pietrowna. Potrzebuję swojej własnej”.

Teściowa wstała. Wygładziła marynarkę – ostrym, irytującym gestem. Ruszyła w stronę wyjścia i zatrzymała się w korytarzu.

„Będziesz tego żałować” – powiedziała, nie odwracając się.

„Może” – zgodziła się Vera. „Ale nie dzisiaj”.

Tego wieczoru zadzwoniła do matki – swojej własnej, która była daleko, w innym mieście i z którą Vera z jakiegoś powodu rozmawiała coraz rzadziej w ostatnich miesiącach. Może się wstydziła. Nie