„Wzięłaś pożyczkę i nic nam nie powiedziałaś? Pieniądze od razu trafiają do wspólnej puli!” – krzyczała teściowa. „Moja pożyczka, moje…

oknami wychodzącymi na ulicę. Właściciel, mężczyzna po sześćdziesiątce, Wiktor Siemionowicz, oczekiwał jej o wpół do jedenastej.

Wsiadła do metra, wysiadła i poszła pieszo. Wrześniowe miasto pachniało mokrymi liśćmi i kawą z latarni. Na skrzyżowaniu stała kobieta z psem – rudym, kudłatym i bardzo zadowolonym. Pies spojrzał na Swietę i zamerdał ogonem. Swieta się uśmiechnęła – po raz pierwszy od 24 godzin.

Wiktor Siemionowicz okazał się człowiekiem małomównym i bezpośrednim. Otworzył drzwi, zapalił światło i odsunął się na bok, pozwalając jej obserwować, nie szepcząc jej do ucha. Swieta chodziła po pokoju, dotykała ścian, zaglądała do pomieszczenia gospodarczego i badała okablowanie i rury.

Miejsce było dokładnie takie, jak sobie wyobrażała. A nawet lepsze.

„Kiedy będę mogła się wprowadzić?” zapytała.

— Przynajmniej od pierwszego listopada.

Skinęła głową i zapisała wszystko w telefonie. Umówili się na spotkanie za tydzień – mając już dokumenty w ręku.

Kiedy wyszła na zewnątrz, jej telefon zawibrował. Zinaida Pietrowna. Swieta zatrzymała się, spojrzała