„Wzięłaś pożyczkę i nic nam nie powiedziałaś? Pieniądze od razu trafiają do wspólnej puli!” – krzyczała teściowa. „Moja pożyczka, moje…

o cenach materiałów budowlanych. Rozmowa zeszła na inny tor.

Wyjechali godzinę później.

W autobusie Denis długo milczał, patrząc przez okno. Miasto przepływało obok – szare, wilgotne, z okazjonalnymi żółtymi plamami na drzewach.

„Zadzwoniłem wtedy do mamy” – powiedział nagle. „Trzy dni temu. Miałaś rację”.

– Ja wiem.

„Ja… przyzwyczaiłem się. Zawsze tak robiłem. Dzieje się coś dziwnego – dzwonię do niej”.

Swieta nie odpowiedziała od razu. Obserwowała domy, przystanki autobusowe i ludzi z parasolami migającymi za oknem.

„Denis” – powiedziała w końcu – „nie jestem wrogiem twojej matki. Ale nie mogę mieszkać w mieszkaniu, w którym ona rządzi. Albo jesteśmy rodziną, albo nie”.

Powoli, bez słowa skinął głową.

To też było coś. Może nie wszystko i nie wszystko naraz, ale coś realnego.

Pierwszego listopada Sveta podpisała umowę najmu.

Wiktor Siemionowicz wręczył jej klucze – dwa, w tym jeden z brelokiem w kształcie małego buta – i uścisnął jej dłoń.

Weszła do pustego pokoju i zapaliła światło. Ściany były